Non fanno alcun rumore...semplicemente cadono.

Ho messo una mano sul mio cuore, ho chiesto al vento di calmarsi.

 

Ci sono alcune cose che non posso dire, che le persone non possono sapere.

Ci sono alcune cose che il tempo non può cancellare, la pioggia lavare, il vento spazzare via.

Ho nascosto alcuni segreti nel mio cuore che riguardano il mio amore, il mio amare, il non sapere e il voler dimenticare.

E voglio sentire ancora il calore, la dolcezza, una mano sul mio cuore, che dice al tempo di fermarsi e al vento di calmarsi...

 

 

I colori delle cose, il sapore dell’aria che respiro, il respiro, il suo..

Quando il cuore si ferma e non ci sono più parole per descrivere ogni attimo. Quando senti che l’Amore è una parola infuocata in un mare di lettere fredde.

Quando il cuore batte e non c’è verso di dirgli “aspetta!”.

Sei lì che esci di casa e vedi spuntare un fiore sulla neve. Ecco il raggio di sole che fa sbocciare il fiore, ecco l’angolo di fazzoletto che asciuga una lacrima, quella lacrima, si, che fino a ieri mi faceva sentire tanto freddo sulle guance.

Non amare è una bugia.

Le ombre delle case, degli alberi, delle macchine si fanno più strette per fare spazio alla luce dove il fuoco cattura ogni fibra di me.

Ora che il mio cuore ha catturato quel “si”, ora che le scoperte sono state fatte, ora che il mondo e il cielo si sono svelati,  ora che i tuoi baci, come diamanti, si sono adagiati sul mio corpo, ora che le nostre mani, l’una sull’altra, accarezzano nuove forme, io vedo i colori,tutti, di me e di te.

Non posso fare altro se non amarti. Veramente, pazzamente, profondamente.

Per il resto dei miei giorni.

 

La finestra della mia stanza affaccia a est: a quest 'ora,all'alba, un'ondata di raggi rosa investe la stanza, provocando dei giochi di luce bellissimi, un'aura da sogno. Li osservo e, assopendomi, ripenso alla nottata appena trascorsa: il casino più incredibile che io riesca a ricordare..Io, stefano, Andrea e la speranza a gestirci tra bancone,sala e cassa (e cornetti) e la gente, che o è turda o se ne frega, ti vede che sei lì,stai morendo,ti stai uccidendo a fare da solo sei cappuccini, dodici cornetti, quattro vodka, altri dieci cristiani che stanno lì mezzi scocciati ad aspettare e senti una vocina dall'altra parte del mondo che lievemente ti chiede:"scusi mi da un goccino d'acqua?...Anzi due!".Ti macini tutta la strada da un pizzo del bancone all'altro per portargli quest'acqua, e..te ne chiede un'altro ancora!

E' andata così stasera,con un terzo del personale che mancava e noi a ucciderci..

Ma ce l'abbiamo fatta 

 

 

 

"Dopo tre giorni di faticoso viaggio insieme, Léo moulin, 81 anni,  è fresco, elegante, attento e cordialissimo come sempre. Moulin, per mezzo secolo docente di storia e di sociologia all'università di Bruxelles, autore di decine di libri rigorosi e affascinanti, è tra gli intellettuali più prestigiosi d'Europa. E' forse il maggiore conoscitore degli Ordini religiosi medievali, po chi come lui sono ammirati dalla sapienza di quei monaci. Eppure si è distaccato si dalle logge massoniche, dove ha militato (<<Spesso- mi dice- affiliarsi è condizione indispensabile per fare carriera nelle università, nei giornali, nelle case editrici:il mutuo soccorso tra i "fratelli muratori" non è un mito, è una realtà ancora attuale>>), ma è restato un laico, un razionalista, di un agnosticismo che confina con l'ateismo.

 

Mi raccomanda, Moulin, di ripetere ai credenti una sua convinzione, maturata in una vita di studio e di esperienza:<< Date retta a me, vecchio incredulo che se intende: il capolavoro della propaganda anti-cristiana è l'essere riusciti a creare nei cristiani, nei cattolici soprattutto, una cattiva coscienza; a instillargli l'imbarazzo, quando non la vergogna, per la loro storia. A furia di insistere, dalla Riforma sino ad oggi, ce l'hanno fatta a convincervi di essere i  responsabili di tutti o quasi i mali del mondo. Vi hanno paralizzati nell'autocritica masochista, per neutralizzare la critica di ciò che ha preso il vostro posto>>.
Femministe, omosessuali, terzomondiali e terzomondisti, pacifisti, esponenti di tutte le minoranze, contestatori e scontenti di ogni risma, scienziati, umanisti, filosofi, ecologisti, animalisti, moralisti laici: <<Da tutti vi siete lasciati presentare il conto, spesso truccato, enza quasi discutere. Non c'è problema o errore o sofferenza della storia che non vi siano stati addebbitati. E voi, così spesso ignoranti del vostro passato, avete finito per crederci, magari per dar loro man forte. Invece io (agnostico, ma storico che cerca di essere oggettivo) vi dico che dovete reagire, in nome della verità. Spesso, infatti, non è vero. E se talvolta del vero c'è, è anche vero che, in un bilancio di venti secoli di cristianesimo, le luci prevalgono di gran lunga sulle ombre. Ma poi: perchè non chiedere a vostra volta il conto a chi lo presenta a voi? Sono forse stati migliori i risultati di ciò che è venuto dopo? da quali pulpiti ascoltate, contriti, certe prediche?>>

Mi parla di quel Medioevo che d sempre frequenta come studioso: <<Quella vergognosa menzogna dei "secoli bui", perchè ispirati dalla fede del Vangelo! Perchè allora tutto ciò che ci resta di quei tempi è di così fascinosa bellezza e sapienza? Anche nella storia vale la legge di causa ed effetto...>>

 

Penso allo storico di Bruxelles in auto, una mattina qualunque, attraversano l'hinterland milanese. Qui, come in ogni altra periferia urbana, un Dante contemporaneo potrebbe ambientare qualche girone del suo inferno: rumori assordanti, odori mefitici, cumuli di rottami e di rifiuti, acque velenose, marciapiedi ingombri di auto parcheggiate, scarafaggi e ratti, cemento impazzito, brandelli di prato tossico. Ovunque senti l'ira e l'odio di tutti contro tutti: automobilisti ocntro camionisti, pedoni contro motorizzati, acquirenti contro venditori, settentrionali contro meridionali, italiani contro stranieri, operai contro padroni, figli ocntro genitori. Il degrado è nei cuori, prima ancora che nell'ambiente. 

Finalmente la mèta, il grand emonastero, l'antica casa religiosa. Liberto con sollievo dall'auto, varco il portone. Di colpo il mondo mi cambia intorno. Un grande, secolare cortile, chiuso su tutti i lati da un porticato che placa l'animo con l'armonia delle arcate. Silnzio, bellezza di affreschi, ritmo di architetture, frescura di ombre. Al di là del cortile, un vasto giardino, ultima spiaggia sui cui alberi si è rifugiato quanto sopravvive e vola nella terra desolata tutto attorno. Nell'accoglienza, poi, dei religiosi senti che è gente che-malgrado tutto- cerca di voler bene, che crede che amare sia ancora possibile.

Con un misto di ironia e di angoscia, penso alle vendette della storia negli ultimi due secoli, popolati da gente diversa ma unita dalla furia di sopprimere i segni cristiani, a cominciare dalle congregazioni religiose; dal bisogno di distruggere, con esse, i loro luoghi di pace e di bellezza, visti ocme angoli immondi di oscurantismo, ostacoli anacronistici sulla strada per edificare il sognato <<mondo nuovo>>.

Adesso, eccoli i frutti del promesso domani radioso, al di là del muro che ripara il giardino. In nome dell'umanità, mai mondo fu reso più disumano. le attese si sono rovesciate: la realtà e la speranza di un mondo più vivibile resistono- ma per quanto?- in questi brandelli religiosi, sopravvissuti (per miracolo, per caso, per ostinazione dei cristiani che ritornano dopo ogni soppressione) alla furia degli <<illuminati>>. I cui figli e nipoti si rifugiano anch'essi qui, ora, a rimpiangere quanto è stato perduto. E a rallegrarsi che qualcosa si sia salvato dalla rabbia dei distruttori.

Se è dal frutto che si riconosce l'albero, c'è forse qualche conseguenza da trarne, anche per seguire l'ammonimenti ai credenti di Moulin,il vecchio storico agnostico:<<causa ed effetto...>>. I nostri scheletri nell'armadio li abbiamo pure noi; e guai a far finta di niente. La realtà cristiana mescola pur sempre il divino e l'umano; casta et meretrix è la Chiesa, secondo il detto dei padri. E tali, sempre, furono e sono i suoi figli. Ma guardiamoci anche attorno, non più così vergognosi e intimoriti. Non c'è carità possibile senza verità; su di noi e sugli altri. " 

 

Vittorio Messori - Pensare la storia - SUGARCO EDIZIONI